Previsão do Tempo

Primeiro, o meu chuveiro, depois o metrô e, agora, o meu botão de ligar o foda-se. Tudo está se quebrando. A única coisa que não pifa, graças à contínua e meticulosa manutenção feita pelo fiel Esfeluntis, é esta merda de blógui. Enquanto não fundir o computador, eu continuo com a essa boa e velha masturbação mental, até esfolar os meus neurônios. Hoje eu acordei sem tesão pra escrever, diferentemente de segunda-feira passada, quando eu mandei ver uns quatro textos seguidos, batendo o meu recorde pessoal. Acordei meio desanimado. Saí de casa sem escovar os dentes e ainda esqueci de deixar o dinheiro da Marinalva, que já era pra eu ter deixado na quinta-feira passada. Eu sei, sou um péssimo patrão.

Não sei ser patrão. Pra falar a verdade, também não sei ser empregado e não sei trabalhar. Ontem mesmo eu tive que confessar ao Lino que odeio o jornalismo. Odeio essa porra toda. Só não odeio escrever merda, mas isso ninguém quer me pagar pra fazer. Por que será? Não dá pra entender. Não dá mesmo. Por que será, também, que ninguém quer me pagar pra escrever coisas sérias? Eu sei escrever coisas sérias. Mas agora eu não estou com vontade e meu estômoago não pára de roncar. Calma, meu velho: ainda é meio-dia e trinta e dois. Eu gosto de almoçar tarde porque, quando eu volto, falta menos pra acabar o dia. Triste?

É, estou desanimado e triste. O que eu posso fazer? Amanhã estarei taciturno e misterioso; quarta-feira, estarei nervoso e cansado; quinta-feira, estarei irônico e cruel, fazendo comentários ácidos a respeito dos meus colegas de trabalho (pelas costas, é claro); sexta-feira estarei disperso e sonhador; sábado estarei lépido e temeroso (não sei por quê); e, domingo, estarei carregado de nuvens, sujeito a pancadas de chuva. Esta é a previsão do meu humor para a semana, mas, tanto os astros, quanto as notícias de jornal e os institutos metereológicos, todos podem se enganar. Pode ser, então, que aconteça tudo ao contrário, ou que na quinta-feira eu resolva dizer o que eu penso de todos cara a cara. Na sexta, provavelmente, estarei morto e esfolado.

Hoje eu odeio o jornalismo. Mas amanhã eu posso detestá-lo com todas as minhas forças. Vai saber? Não dá pra prever nada hoje em dia. Apenas que o aquecimento global liquidará com a vida na Terra em 30 anos, de acordo com a corrente otimista. Pô, hoje é segunda-feira. Vê se me dá um desconto.