Cansaço de Fim de Ano

Percebi que ando meio irritadiço. Não sei se é o calor, os temporais de fim de tarde, os metrôs lotados, o panetone que eu ganhei no trabalho. Não sei se é a sensação de que o mundo que nós construímos é uma grande e irreversível merda. Às vezes eu abro alguma janela e só consigo pensar: que lixo. Aí uma voz me xinga, porque eu não faço porra nenhuma e só fico reclamando. Virei um velho ranzinza antes do tempo. É a crise dos 30? É o calor, os metrôs, as frutas cristalizadas? Não sei. A sensação, às vezes, não passa. E eu tento fingir que tudo bem, que é melhor ser um humano filho da puta, egoísta e inútil, do que ser uma goiabeira altruísta, cheia de idéias geniais pra melhorar a vida nos pomares do planeta.

Faz tempo que eu ando meio irritadiço. E faz tempo que eu não sei bem se é tudo isso ou se não é nada disso. Sei lá, caralho. Não sou poeta. Não sei rimar a batatinha quando nasce e também não quero versar sobre a tristeza de acordar às três da manhã com vontade de chorar. Sei lá que porra. Já pedi muita paciência, porque decidi seguir o caminho da prosa. Seu prosaico de merda, eu digo ao olhar no espelho. Pedi aos outros a paciência que eu perdi. Na verdade eu só quero xingar e ser xingado. Nada mais do que isso.

Mas que porra, as pessoas estão acostumadas aos xingamentos e dão de ombros. Elas dão de ombros e nem se preocupam em me xingar de volta. Quem é você pra me xingar? Você tem 30, tá com calor, pega metrô e odeia frutas cristalizadas. Foda-se. Me deixa em paz que eu quero cochilar, quero ver a novela e quero ler "Quem ama não adoece" antes de apagar aluz do meu abajur. Quem sabe um dia eu consigo entender o que é que me incomoda e por que eu não faço porra nenhuma pra me livrar do incômodo.

Ando irritadiço, e a próxima vez que essa merda desse computador travar eu vou simplesmente cair fora. Vou fugir. Não se preocupem, tem comida na geladeira. Eu mando um postal lá do Inferno, se assim me permitirem. Parece que lá eles abrem as correspondências, que nem fazia a nossa Ditadura, de acordo com a cartilha do FBI. O FBI, até hoje, se vê no direito de agir arbitrariamente, desde que seja pra garantir a sagrada democracia. Sagrada? Santo Saco.

Alguém mandou uma mensagem pra outro alguém dizendo que ia matar o Bush. No dia seguinte esse alguém foi visitado pelo FBI. Foi você que falou que vai matar o meu presidente? O pobre coitado jamais conseguirá um visto pra comprar muamba em Miami por causa dessa brincadeira. E ainda foi olhado com desprezo por dois patriotas vestidos de azul. Isso sim é o pior.

Ando irritadiço. E quando paro atrás de uma mulher idosa que está carregando duas sacolas de quinquilharias que ela comprou na 25 de Março, eu penso: caralho, que merda aconteceu no dia 25 de março? Fico mais irritado ainda. Parado. "Porque quem pensa, pensa melhor parado", disse o Raul Seixas. E lá vou eu pro metrô, mais irritado do que ontem.