Depressão Moral e Cívica

Estão dizendo por aí que eu sou meio louco. Louco e jornalista? Tô fudido. Que profissão eu fui escolher: a profissão dos que, por um furo de reportagem, vendem a mãe e entregam. Se o furo for quente mesmo - aliás, eu gostaria de dizer aos jornalistas o que eles deveriam fazer com o furo quente deles - o sujeito é capaz de ainda entregar o irmão caçula de brinde.

Quanto a ser louco, tudo bem. Tudo tranqüilo. O foda é ser louco e não ter lá muito talento. O foda é estar num escritório às quatro e meia da tarde, com um frio da porra, sem ânimo pra trabalhar. Pra piorar, estou com fome e acabou a minha água Schincariol. Pra piorar mais ainda, meu chefe é gente boa. Seria mais fácil se ele fosse um cuzão. Todo chefe deveria ser cuzão, assim a gente trabalhava mais sossegado, sem se preocupar com as merdas que podem sair caso a gente troque Jesus por Genésio.

Não sei o que estou escrevendo. Desculpe. A inspiração não vem nem fodendo. Deve estar rodando bolsinha em alguma esquina do Centro. Ou dando pra um escritor de verdade. Vadia. Vive me abandonando. E eu sou um corno manso mesmo. Sempre aceito ela de volta. Aceito as migalhas de uma inspiração de segunda.
Jornalista, louco e sem inspiração, numa tarde de terça-feira sem-graça.

E o feriado mais deprimente do ano está chegando. O dia em que os milicos tiram a farda do armário e saem por aí, desfilando e acenando para os políticos. No passado, um correu atrás do outro. Hoje eles se dão as mãos e dizem: pra que abrir os arquivos do Exército da época da ditadura? O que passou, passou...

É, o mundo dá vodcas. Bebe quem tem juízo.